热气腾腾的写作，这些字眼让我感到沉醉。我们的语言在杂乱中显得如此雄浑，像建筑工地，敲打着，此起彼伏，有着大厦的征兆。火热的激情，充满力量的构造，砖瓦横飞，铁锤叮当，甚至事故层出不穷，到处是危险和晕眩。但是，我的愿望是亲吻蓝天。
热气腾腾的写作是一次罹患严重激情的爆发，没有任何意图，只有预兆和暗示。我在痛苦的阵地上挥汗如雨。以全新的搏斗面目出现在一群讲述者中间，摈弃神话，蔑视现实，灼人的敏锐，我愿意牺牲漫长的征途，与宗教和伤害辩论，捂着内心的创痛，或者畅快淋漓地俯瞰大地，和街上的人群一起大笑。
我在不可治愈的亢奋中走向圆满，在灼热的煎熬面前升华我的思想——每一行文字都是台阶。我必须笼罩在蒸腾的感情中，倾诉自己，揭露社会，乃至人们内心丑恶的隐秘。我在普遍的生存原则中发现大美，用来蒸煮自己寒冷的灵魂。我必用热力迸射的语言的阳光撞开我千奇百怪的想法，纠缠不清的阴影——它来自文学的癫狂和那种成名欲望中古老的阴暗心理。
我在内心肉搏，藉以打败自己。
绕开审判者的怪癖，在他们那儿，没有是非标准。我不太在乎岩浆遭到现实冷却和跌撞后的丑陋程度。它们全是激情的儿子。我爱它们，以最后回忆的惶恐心情关闭表达的心灵。
我用自己的体温写作。焚烧我过去的经历。记忆是一把纸钱，而痛苦是祭灯。我看见文字发出的光，叮当作响，那是我内心不安的音符，倾诉，把美丽还给世人。理性是激情苍老的孩子，它更像它的祖先。第一个慷慨悲歌的是智者，最后一个慷慨悲歌的是患者。我在他们中间。
我没有办法不全心全意，我的生命便是如此。
我喜欢寻求片断的火热，高潮中的抽搐。在起哄、嚣叫中表达我的愤怒。我用语言美化了文学的衰老，使它们新如纯银的器皿。我用我的粗糙打磨它的高贵，用我的反讽完成它的歌颂。
我把我自己分成两个人，他们手握着火器互相寻找并攻讦。我故意丢失了密码，让他们极力地回忆，甚至让他们忘记了对方的不仁，在撕打中发现陈旧的伤疤，并认出自己。
我不得不恶狠狠地告诉文学，一切都是虚妄，在我这里，只有不停地写才是靠得住的。唯有自己的热情最真实，它燃烧了我的眼睛，使我视物凶残，突然从大地深处涌出一片红光。连苦难都想说出自己的声音。我看见恢宏的气势是在我微小的喘息中诞生的。因为文字具有扩张的能力。思想具有侵略性。
我看见我张大嘴喊叫的时候，怀着强盗的愿望想吞噬这个时代。
宗教伴随着狂热，写作呢？写作是更狂热的邪教。
