在收拾儿子房间时，发现了粗心的他留在桌上的日记。日记摊开着，上面密密麻麻、七扭八歪地写着一些拥挤在一起的字。我犹豫了一下，还是把日记合上，放到了抽屉里，继续收拾其他东西。但我的心却不在打扫房间上了，我竟有强烈的好奇心，想看看儿子的日记。
我终于忍不住了，还是看了，不但看了，还把它打在了电脑上，发在了我的博客上。
这是一个吃着肯德基、麦当劳，有空闲就喜欢打游戏，又从不洗衣，饭来张口，衣来伸手的翩翩少年写的日记，和我小时相比这该是一个怎样幸福的孩子？
可他却伤感着、孤独着、烦恼着……
以下，是儿子写的日记。
标题是《绝尘之音》：
原本以为，声音如同它本身一样虚无缥缈。轻飘飘地随处飞，落不进心里，更难留下深刻痕迹。它是甜的，咸的？凉的，热的？软的，硬的？明的，暗的？全都无法用这些去判断。它只是响起来，轻下去，在文字触及不到的地方改变着自己的经纬。可我说它的声音却能是似甜似咸，时凉时热，忽软忽硬，先明后暗。如同可以触到，可以亲手拥抱般，是一个具象真实的存在。
它有个名字叫风笛。
如果它不开口，蚂蚁沿墙，薄薄日照，又是普通的一天；如果它不开口，北雁归巢，风正萧萧，仅仅如此；如果它不开口，自己正睡在哪个沉沉的白昼，哪个路人说话，哪个歌手唱歌，也无法惊扰当时的美梦。
此时它不开口了。耳是被俘虏，心脏跟随叛离。平静而奔腾。如水的音律像一条大河夹杂着音符般轻盈的过往心事，流进骨髓的夹缝，流过记忆的空隙。倏忽记起，爱尔兰笛声应该是画眉鸟的鸣叫。它的叫声带着忧伤轻顺即逝。像一本写在水中的书，不断涌现，又不断消失，带着无限重新出发的可能。热烈了又平静。
又想到自己内心中的故乡，它应是爱尔兰某处的村落，每日清晨，阳光直射，我可以坐在家中读一本童话，再喝掉一大杯香浓的卡布其诺。窗外远处传来一段悠扬的笛声，有天真的孩子哼着歌，好是欢乐。
可我置身的地方还是空荡荡的。白色的床单，墙壁，天花板。流动的潋滟日光，微妙的音符，如潮状般的呼吸。明白了，所谓孤独，就是在你需要一个人时寻找不着，在你不需要一个人时自给自足。所以我想我很孤独。谁有如此好的自控力像爱尔兰的风笛，来得冷静、丰盈。所以我想哭泣。明白了，所谓孤独，就是你听到一段平静的，让你想到你终究抓不住的风的音乐时，你却感到悲凄。所以我想我很孤独。谁有如此的声音像这个来自三叶草的国度的音乐家，来得赤裸，却直指人心，所以我想哭泣。
飘零身世遍风霜，无话自凄凉。
苍茫大地，软红千幛，不是故乡。
我认为，这像我的心境，一心想回故乡，但心灵走在路上，痛苦也就随之而来了。
CD上跳动的时间预示着美妙的笛音即将结束。我毫不犹豫地按下repeat躺到床上，继续睡去。
